ESCRIVÃO TRAFICANTE

(Por Diego El Khouri)

Pessoas pensantes pensam

no lar expulso do ventre

na paisagem que nunca se desnuda

no calor intenso dos trópicos

na cara banhada de sangue

dos indigentes na sala nobre do inferno.

Pessoas pensantes erram

na tenra infância dos amores

no destino recortado da aurora

na pintura multifacetada de cores

no leite branco que escorre lento de seus corpos

nos astros azuis que choram

na massificação idiota da mídia

no lado oposto onde ratos vivem.

Agora minha mulher, cabelo amarrado,

de calcinha e sutiã,

faz a comida que alimentará minha alma,

a limpeza que tranquilizará o norte;

no instante derradeiro da lua

ela tece cores bonitas no âmago do meu peito.

O cachorro Pingo, louco que é,

inutilmente tenta foder

e surpreendido fodido é

pela sua estrutura frágil e pequena

- me comovo com  a poeira chata

que lambe seu corpo

nessa jacarepaguá de atribulações.

Canto, uma música baixinha no ônibus

- “como um rato de bueiro, como um gato de calçada" -,

indo para Quinta da Boa Vista

desenhar caras, dentes e pernas.

Sou o escrivão do presente, futuro, passado.

Scarlett O' Hara

que se perdeu na roda da vida.

Amante ardente... muitos olhos

grudaram em meu pênis

e nem em Santo Antônio de Goiás 

quando nu lia meus versos

pude ver minha própria sombra...

“O silêncio é uma confissão”.

O meu se encontrou no ventre do lar

na aparição de pus e sangue

nessa família nojenta que me viu crescer.

Sou pai e mãe do meu destino

deus de braços abertos

cuspindo fel e poesia.

Reconhecemos diamantes
e pedras preciosas
pois, anjos encarnados,
somos diamantes e pedras preciosas
queiram ou não queiram.

Ao lado  a  tia punheteira

que me torturava

enquanto sofria de apendicite supurado

num quarto de apartamento anos atrás.

Edu Planchêz diz 

que temos que ter mais tempo

para adorar as flores

“sentar na calçada sem qualquer preocupação,
saboreando amoras bem maduras...”

Estou sentado agora

num tapete de pregos

lendo “assim falou Zaratustra”

pela milésima vez

fumando o cigarro

que nunca mais fumarei,

pelo menos até a próxima estação

até o próximo limite da dor

até que alguém venha me socorrer

e me entregue todo dinheiro roubado

daquele velinho alí na porta do mercado

empurrando seu carrinho de compras.

Se a sombra vil atravanca meu caminho

por que não colocar o pé na frente

e trazer para dentro de meus olhos

as estradas cintilantes que outrora vi na infância?

Por que também não ferir pessoas

cuspir na porta do paraíso

 mostrando a bundinha pra deus?

Eles sabem muito bem o que fazem

esses padres em passeatas

pela diminuição máxima do prazer...

Estou do lado oposto

disposto a tudo (!)

inclusive a negar o sangue

e o dna que me impuseram

 sem meu consentimento.

Meu pau duro segui firme

e não posso voltar atrás

muito menos beijar as bocas carnudas
das mulheres doentes nas esquinas
grávidas da miséria persistente
e muito menos olhar pra trás e ver a cara 

de parentes que me roubaram tudo 

tudo tudo tudo tempos atrás.

Desconecto o cabo, desligo a tv;
não adianta cuspir sóis se a lâmpada queimou
a intensidade inconsequente
que me ensinou a viver.