ESCRIVÃO TRAFICANTE

(Por Diego El Khouri)

Pessoas pensantes pensam

no lar expulso do ventre

na paisagem que nunca se desnuda

no calor intenso dos trópicos

na cara banhada de sangue

dos indigentes na sala nobre do inferno.

Pessoas pensantes erram

na tenra infância dos amores

no destino recortado da aurora

na pintura multifacetada de cores

no leite branco que escorre lento de seus corpos

nos astros azuis que choram

na massificação idiota da mídia

no lado oposto onde ratos vivem.

Agora minha mulher, cabelo amarrado,

de calcinha e sutiã,

faz a comida que alimentará minha alma,

a limpeza que tranquilizará o norte;

no instante derradeiro da lua

ela tece cores bonitas no âmago do meu peito.

O cachorro Pingo, louco que é,

inutilmente tenta foder

e surpreendido fodido é

pela sua estrutura frágil e pequena

- me comovo com  a poeira chata

que lambe seu corpo

nessa jacarepaguá de atribulações.

Canto, uma música baixinha no ônibus

- “como um rato de bueiro, como um gato de calçada" -,

indo para Quinta da Boa Vista

desenhar caras, dentes e pernas.

Sou o escrivão do presente, futuro, passado.

Scarlett O' Hara

que se perdeu na roda da vida.

Amante ardente... muitos olhos

grudaram em meu pênis

e nem em Santo Antônio de Goiás 

quando nu lia meus versos

pude ver minha própria sombra...

“O silêncio é uma confissão”.

O meu se encontrou no ventre do lar

na aparição de pus e sangue

nessa família nojenta que me viu crescer.

Sou pai e mãe do meu destino

deus de braços abertos

cuspindo fel e poesia.

Reconhecemos diamantes
e pedras preciosas
pois, anjos encarnados,
somos diamantes e pedras preciosas
queiram ou não queiram.

Ao lado  a  tia punheteira

que me torturava

enquanto sofria de apendicite supurado

num quarto de apartamento anos atrás.

Edu Planchêz diz 

que temos que ter mais tempo

para adorar as flores

“sentar na calçada sem qualquer preocupação,
saboreando amoras bem maduras...”

Estou sentado agora

num tapete de pregos

lendo “assim falou Zaratustra”

pela milésima vez

fumando o cigarro

que nunca mais fumarei,

pelo menos até a próxima estação

até o próximo limite da dor

até que alguém venha me socorrer

e me entregue todo dinheiro roubado

daquele velinho alí na porta do mercado

empurrando seu carrinho de compras.

Se a sombra vil atravanca meu caminho

por que não colocar o pé na frente

e trazer para dentro de meus olhos

as estradas cintilantes que outrora vi na infância?

Por que também não ferir pessoas

cuspir na porta do paraíso

 mostrando a bundinha pra deus?

Eles sabem muito bem o que fazem

esses padres em passeatas

pela diminuição máxima do prazer...

Estou do lado oposto

disposto a tudo (!)

inclusive a negar o sangue

e o dna que me impuseram

 sem meu consentimento.

Meu pau duro segui firme

e não posso voltar atrás

muito menos beijar as bocas carnudas
das mulheres doentes nas esquinas
grávidas da miséria persistente
e muito menos olhar pra trás e ver a cara 

de parentes que me roubaram tudo 

tudo tudo tudo tempos atrás.

Desconecto o cabo, desligo a tv;
não adianta cuspir sóis se a lâmpada queimou
a intensidade inconsequente
que me ensinou a viver.

ÊXTASE-DAMASCO (PÉS ENTREGUES A NOVOS PASSOS)

 (Por Diego El Khouri)

pela longa estrada dos amores

a cereja translúcida, a maçã-tesão

o aroma bucólico-íntimo

se lançam em meus lábios

todas as vezes que passo

nas raízes brutais

das voluptuosas carnes

que se transformam em fogo

tempestade poética

toda dança que incita

e excita

as estradas dos amores

num campo aberto de delírio

o êxtase-damasco

no vermelho lábio, quente

entre as pernas da musa

floresce mil campos de flores

que se fazem cama, orgasmo

 para a cristalidade dionisíaca do amor

musa fatal que me faz ser poesia

e  cria luzes orgíacas nos olhos vermelhos

dentro da íris diáfana

no calor intenso

que o sol  já queimou

me esquenta em teu colo

esfrega tua vulva em minha face

a poesia me atravessou de fato

farto estava do mundo comum

e rompi  céus,  estrelas

lancei do mapa o rato ordinário

aquele que me travava os passos

se perdeu nas zonas banais

(verme sem rumo)

cá estou dentro do teu corpo

encaixado e louco

você dentro de minha mente

rainha intensa

quero te sempre nua

nesse banquete a dois

 ardendo em febre

sempre seu bardo louco

questionador do mundo

“ a lira do delírio cambaleia

entre os fantasmas”

da velha fantasia

ouço os passos alucinados

de john coltrane, nick drake,  miles davis

e a explosão báquica de lautreamónt

que se confunde com desregramentos rimbaudianos

vejo muito além do que a maioria vê

o despertar filosofal

a sabedoria dos que atravessam pontes

vento suave, tempestades terríveis

só há carros barulhentos na minha alma

carros que berram e poluem

serei o cego que dirige

e ultrapassa feridas em alta velocidade

a corrente ígnea que se rebentou

me sonda, sempre à espreita...

observa fagueira

os barquinhos de papel

que lanço ao mar

rabiscados de poesias inúteis

e algumas frases roubadas

“longe o alvo, e perto a seta”

Sua poesia resgata o felino

Que há em cada um de nós

gladiadores sem nenhuma ordem

(sociedade-rivotril)

o arrepio na nuca-vertigem

é porque estou aqui

e você está aqui

desnudos na freguesia

no seu quarto desnudo

nas maçãs quentes do desejo

chupando sem medo

a beleza sublime-infernal 

que há em teu seio

MANHÃ DE SOL (CHUVA LEVE)

(Por Diego EL Khouri)



Ouvindo o disco In a Silent Way do Miles Davis.

Manhã de sol seguida de uma chuva leve. Chuva que lava a alma. Mais um parto nessa manhã de sol. Mais um dia. Apenas a poesia na calçada descalça, ingênua, sacana e bêbada. Olhos arregalados, deslumbrados perante a vida. Vida que também fere e corta. Mesmo assim bela como fogo indecente de blasfêmias masturbatórias, clamando loucura. Ah bendita loucura e seus arrebóis multifacetados, pernas abertas ao escândalo, correndo e correndo do abismo, esperando amor , um beijo leve da poesia-mulher e seios fartos de uma primavera breve. Boca nos seios, nos seios, lambendo em círculos os contornos de seu bico, lambendo seios, seios, uma manhã de sol surgindo após uma madrugada de chuva leve. Chuva que lava a alma. Mais um parto nessa manhã de sol. Mais um dia. Apenas a poesia na calçada de guarda chuvas destruindo o acaso. Criando em si própria o infinito. Destruindo regras, um abismo todo jogado fora. Uma sensação que não cessa.

17, 01, 2013

PELAS BRUMAS ENVOLVENTES

(Por Diego El Khouri)

A linguagem é um vírus do espaço exterior.

Burroughs

                           I

pelas brumas loucas envolventes

pelo sol que me condena vivo

pela nebulosidade que os dias se afirmam

rasgo minha roupa toda

delicio com o não estar do ambiente

empíricas formas humanas atravessam séculos

com suas caras feias e seus frágeis sexos sem grito e esperma

nauseabundos expoentes cadavéricos  finos

sapateiam na pontinha

bem na pontinha do “bunda lê lê” sonoro chulo

e eu grito a sombra sonora do samba de botequim

arcaico moderno

 palavras sangrentas

palavras febris,

o  penetrante veneno que é a face exposta do poeta - bandido

sem mestre ou discípulo

rebola no cu das atmosferas falidas

(destruir para reconstruir)

“cogito ergo fumo”

a “libação das páginas de poesia”

“no tênue filtro celeste 
de teus espontâneos beijos"

é colagem fixada em espinhos

uma rede fina na praia

bundas passando aqui e acolá

sem medo da censura

política ou moral

antes transgressão rimbaudiana

escândalos em bares, quebradeiras

hoje silêncio na página amarela

miles davis ao fundo novamente

Porgy and Bess (mil novecentos e cinquenta e nove)

minhas asas se partiram,

10 kilos a menos

10 toneladas de estresse

- ontem bebi  e vomitei

mil novecentos altares -

                        II

soy negro de la noche en posición fetal

yo soy la luz de las estrelas,

el calor del sol que sirve de refugio

y la desobediencia fatal de lo absurdo

eu sou pois quero ver em cima

da lua da noite do  teu traseiro

a lua tingida de amor

teu sexo desvairado, mulher,

tuas  pétalas se abrindo

sugando para dentro de ti

a brasa que me faz poeta e bandido

penetro la noche con fiebre

vagina afundando em língua

molhada no amor que se constrói

a cada manhã sorrateira

o meu signo, meu sexo se refaz

ó musa dos grandes  ventos,

éolo te espera de joelhos

no leito, no quarto

nas paredes abertas da alma da carne

do desejo  da  sede da fome da gula